Wenn diejenigen sterben, die wir lieben, verlieren wir unsere Zeugen, unsere Beobachter, jene, die die winzig kleinen, bedeutungslosen Muster kennen und verstehen, jene Worte, die mit einem Stock auf die Wasseroberfläche geschrieben wurden. Und nichts bleibt übrig als der endlose Fluß.
